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viernes, 25 de febrero de 2011
DESAHOGO 2. EXTINTORES
Me ha dado, en esta época de frenética actividad, por escribir de vez en cuando unas breves líneas, en ocasiones cínicas, o divertidas, o incomprensibles, y en todo caso raras.
Bienvenidos a mis DESAHOGOS, que comienzan como es lógico, por el 2. Tiene explicación, ya que el primer desahogo, aunque yo aún no lo sabía, fue el poema mundo pequeño.
Publicaré de dos en dos o de tres en tres.
No seáis excesivamente duros con ellos, si es posible...
Andaba mi corazón
tan lleno de amores viejos aquel día
que el fuego abrasó el baúl de los ecos
Por suerte
No había extintores
Bienvenidos a mis DESAHOGOS, que comienzan como es lógico, por el 2. Tiene explicación, ya que el primer desahogo, aunque yo aún no lo sabía, fue el poema mundo pequeño.
Publicaré de dos en dos o de tres en tres.
No seáis excesivamente duros con ellos, si es posible...
Andaba mi corazón
tan lleno de amores viejos aquel día
que el fuego abrasó el baúl de los ecos
Por suerte
No había extintores
miércoles, 16 de febrero de 2011
LA CERTEZA
Tú eres la certeza
Yo visito planetas que ni aquel pequeño príncipe
Siquiera vislumbró
Abandono cercados y
Encabrito a la noche en desesperos de frutas amargas
Maduras vetas de la madera de otros vientres
Tenso varas hasta conseguir quebrarlas
Y en el regreso, todo es ahora
Hasta saber que, contra toda logica
Sembrando el desconcierto en hileras de espigas sosegadas
Hoy, o sea, siempre
Tú eres la certeza
Yo visito planetas que ni aquel pequeño príncipe
Siquiera vislumbró
Abandono cercados y
Encabrito a la noche en desesperos de frutas amargas
Maduras vetas de la madera de otros vientres
Tenso varas hasta conseguir quebrarlas
Y en el regreso, todo es ahora
Hasta saber que, contra toda logica
Sembrando el desconcierto en hileras de espigas sosegadas
Hoy, o sea, siempre
Tú eres la certeza
lunes, 14 de febrero de 2011
PELUQUERA
Apenas la conozco
¡Qué digo apenas!
No, no, no
No la conozco
Si es cuando mi pelo engulle
sus dedos de sarmiento
que apago yo los ojos
Y nada me distraiga
Es entonces cuando pienso de todo
Caricias dulces
mientras un amanecer endomingado nos reclama
Pieles enredadas y rastros eternos en la almohada
Y su olor a champú de camomila
calibrando sus labios con los míos
Un poco esmirriada sí es
Quizá por eso es que baila como un soplo
entre las butacas alineadas
Regateando mechones aburridos
al esquivar palabras tan ajenas a nuestro lance
Y me trata de usted, la condenada
¿Por qué?
Quizá nos separe el tiempo
pero no el espacio
Eso no
Porque una vez al mes
Ay, ese día del mes
es nuestra tarde
Huyendo atropellado de las ruinas
Me calzo mi disfraz de Epicuro
y enderezo la estela de mis rizos
Goteando sonrisas a quien ose cruzarse en mi carrera
Ungido
Preparado
Sansón corriendo a su Dalila
Recorto el trecho que me acerca
a esa burbuja colorida de humedades
donde la montaña rusa de mis noches
parpadea y se detiene,
acaso avisada de una probable maravilla
Y antes de regresarme a los habitados páramos
donde mi sudor se apila
me regala una metáfora de imposible sinrazón
La fábula arriesgada
de los sueños sin cabeza
¡Qué digo apenas!
No, no, no
No la conozco
Si es cuando mi pelo engulle
sus dedos de sarmiento
que apago yo los ojos
Y nada me distraiga
Es entonces cuando pienso de todo
Caricias dulces
mientras un amanecer endomingado nos reclama
Pieles enredadas y rastros eternos en la almohada
Y su olor a champú de camomila
calibrando sus labios con los míos
Un poco esmirriada sí es
Quizá por eso es que baila como un soplo
entre las butacas alineadas
Regateando mechones aburridos
al esquivar palabras tan ajenas a nuestro lance
Y me trata de usted, la condenada
¿Por qué?
Quizá nos separe el tiempo
pero no el espacio
Eso no
Porque una vez al mes
Ay, ese día del mes
es nuestra tarde
Huyendo atropellado de las ruinas
Me calzo mi disfraz de Epicuro
y enderezo la estela de mis rizos
Goteando sonrisas a quien ose cruzarse en mi carrera
Ungido
Preparado
Sansón corriendo a su Dalila
Recorto el trecho que me acerca
a esa burbuja colorida de humedades
donde la montaña rusa de mis noches
parpadea y se detiene,
acaso avisada de una probable maravilla
Y antes de regresarme a los habitados páramos
donde mi sudor se apila
me regala una metáfora de imposible sinrazón
La fábula arriesgada
de los sueños sin cabeza
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